La Muerte Aparecida

Venía llorando, estaba demacrada, sin brillo, esclava de su poder. 

Conmigo se confesó diciendo: 

Es una pena hueca, seca la que me hace cabalgar en estos días,

Cargo  millones de suertes, a muchos atravesé de espanto.

Soy la punta de la daga, la aguja que hilvana los huesos  sin alcanzar a verlos.

 Mis huestes son muchedumbre y de noche acampamos en la columna quebrada del desierto que aulla. 

Subo en micros de Alto Maipo a capturar las aguas de los chilenos y

luego bajamos a Santiago por los moribundos de los sanatorios desabastecidos. 

Cuando me ven llegar ya no me temen, 

salen aliviados de la roña con que todo está organizado.

 Escupen el último tramo del virus en rocío frenético y él 

encuentra albergue en la miseria de la gente, en la avaricia de los acomodados.

 No soy fascista, menos esclava. 

Hago mi trabajo como siempre pero esta vez el mañana estuvo ajeno. 

-El futuro está detenido unas horas detrás del momento en que se pasan de mi lado. -

¿Ves? Soy tu muerte y lo mejor es estar tranquila. 

¿Quién debe estar tranquila tú o yo? Le pregunté agregando

Porque si estás queriendo calmarme, a mi funeral soy la única que podrá llegar alegre. 

Primero porque estar ahi será un modo de seguir presente.

lazos o sueños que no se roban

Yo de todo estoy blindado
capa tras capa blindado y blinded,
cegado, que ya no quiero ni puedo
desear como se debe,
en el tenso equilibrio, suelto, encadenado al mismo tiempo
que ya no tengo en mi un margen
pero sin teatro ni cortinados de drama,ya no tengo-simple, suevemente-
margen para espera.
No digo por ser interesante sino por describir, delimitar estas aguas y sin embargo
que inmensa es la sed de estupidez o de inocencia
como caer en el desmayo ligero de estas costas. Es decir quisiera y querria
pero ahuyento lo que está lejos: Es decir, mas lejos aun, mas lejos
el radio esta masticado por la nochie, tocado por una panal un cardumen vetusto de miedo.

vi una foto en la net, unas abejas muertas, aplastaditas y doradas
entre sus hexagonos blancos, me quede helado de terror,
¿qué es eso de oro y pelo, orlado de pelo y alitas transparentes que se muere en una miel inutil?
El pánico tiene patitas delgadas y filosas y se mueve como la araña de agua entre los besos sepultados.
¿Estos son los límites, qué es estar bien? ¿También el camino que esa objetividad traza?¿o la tiza que espolvorea se deshizo de siempre?